Vụ án mạng thứ ba xảy ra tại một mật thất khóa kín. Nạn nhân là một thị lang bộ Hộ, chết trong tư thế treo cổ, nhưng hiện trường sạch sẽ đến kỳ lạ.
Các quan viên Đại lý tự và Kinh Triệu phủ đều kết luận là tự sát vì sợ tội. Chỉ có ta và Yến Trì đứng im lặng trong căn phòng.
"Nút thắt dây thừng," ta đột ngột lên tiếng, chỉ vào xác chết, "là nút thắt ngược của người chèo thuyền vùng Giang Nam. Một vị quan lớn lớn lên ở kinh thành không thể biết cách thắt này."
"Vết bầm trên cổ," Yến Trì tiếp lời, đôi mắt hắn lóe lên tia sáng lạnh lẽo, "có hai đường chồng lên nhau. Đường thứ nhất nông hơn, chứng tỏ gã bị siết cổ chết trước, sau đó mới bị treo lên để ngụy tạo hiện trường."
Ta nhìn hắn, hắn cũng nhìn ta. Giữa căn phòng nồng nặc mùi tử khí, giữa mưu đồ chính trị bẩn thỉu mà ai ai cũng muốn lấp liếm, chỉ có hai chúng ta nhìn ra sự thật.
Không phải vì cứu mạng nhau, cũng không phải vì những lời thề non hẹn biển. Qua từng vụ án, từng dấu vết để lại trên xương cốt, ta và hắn nhận ra: trên thế gian này, người duy nhất hiểu được cách tư duy và sự kiên trì đối với chân tướng của đối phương, chính là kẻ mà mình ghét nhất.